Escribo desde que me acuerdo. Antes en polaco, cuentos para mi hermana y mis primas, luego poesía. Escribo porque si no, me ahogo. Porque hay tanta belleza en este mundo que a veces duele y, si no lo lanzo, se me come. Escribo por todo el amor dentro y fuera de mí. Y porque agradezco a la vida. Por, de alguna manera, aportar un poco.
viernes, 28 de abril de 2017
Ella es la noche
Que envuelve la roca
Una pincelada negra
Dentro del sonido
De tu recuerdo
Es un suspiro indetectable
Que faltó al aliento
El punto que sigue tu letra
Es letra y punto
Él es un rito. La noche es fiel habite o no la niebla. Acuestan su silencio y sobran horas. Siguen llamando a las puertas, pero él sólo tejía sus frases remotas. A la mañana lanzaban al aire páginas, libros, cantos de memoria. La costumbre echa raíces a tierra en el país de las palabras locas. Él es un rito. Ella es un sueño que sueña una sombra.
Él es un rito.
ResponderEliminarLa noche es fiel habite o no la niebla.
Acuestan su silencio y sobran horas.
Siguen llamando a las puertas, pero él
sólo tejía sus frases remotas.
A la mañana lanzaban al aire
páginas, libros, cantos de memoria.
La costumbre echa raíces a tierra
en el país de las palabras locas.
Él es un rito.
Ella es un sueño que sueña una sombra.