viernes, 25 de septiembre de 2015

Ella es gris como la muerte del día
Es noche sin serlo aún
La caída de la misma
Entre grillos y farolas
Es lluvia
Cuando lleva semanas bailando
Evaporando asfaltos
Desapareciendo el grito de las hojas
En una triste emboscada
Es ese tono desolado
Que toca la soledad
Cuando los dedos ya duelen
De tanto no tocar
Ella es espera
De esas que vacían los bolsillos
De alma

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